Supervivencia desesperada

"Come, hijo mío". Mi voz sonaba seca, rasposa. La cuchara, humeando, derramando preciosas gotas de guiso aguado, se acercó a los labios agrietados del niño. Dos cucharadas. Suspirando, me recosté contra el árbol, su plácido rostro en mi regazo, su respiración débil. Gritos. Volví la cabeza. Le abracé fuerte. Lloré.